Ie ne suis plus Amour ce grand Dieu des mortels De qui mesme les Dieux reveroient les Autels, La gloire de mon nom s'en va toute en fumee, I'ay perdu mon Empire, & neiouys sinon, Miserable Archelot, que de ce pauvre nom Et non point de l'effect de ma grande renommee. Ces trois fieres beautez dont la simplicité, Peut plus que mon pouvoir si grand & redouté, Que i'ay voulu forcer par mille & mille alarmes Ont brisé tous mes traits, & se mocquand de moy Ainsi tout desarmé m'ont renvoy vers toy Vulcan, pourt prier de me forger des armes. Retrousse donc ton vras, & à coups de marteaux Vangeur de ce mespris, forges en de nouveaux Qui fassent qu'außi tost la plus fiere se rendre, Eust elle au lieu d'un coeur un rocher endurcy: Non, non, n'en forge point, ce seigneur que voicy En a dedans ses yeux comme ie le demande.